## 亭亭净植
江南的梅雨，总是这样不紧不慢地落着，将天地织成一张灰蒙蒙的网。我撑着一柄旧伞，沿着湿滑的石板路，漫无目的地走。空气里是青苔与泥土混合的、近乎腐朽的甜腥气。转过一处颓圮的矮墙，眼前豁然一亮——竟是一方被遗忘的野塘。水是浑浊的绿，浮萍与断梗纠缠着，了无生气。我的目光正要移开，却在塘心，被一茎孤影牢牢地攫住了。
那是一枝莲。周遭是如此的芜杂与颓败，水是浊的，叶是残的，风是黏腻的，雨是散乱的。唯独它，从这一片混沌里，笔直地、清醒地挺立出来。茎是修长的，不见一丝犹疑的弧度，仿佛从水底淤泥中升起时，便已勘破了所有曲折的诱惑。雨珠打在它宽大的叶上，聚成晶莹的一颗，颤巍巍地，终是承不住，“嗒”一声，落入塘中，那叶便微微一弹，复又静定地舒展着，不沾不滞。最是那花，并非盛放，只是半阖，花瓣尖上凝着一点极淡的粉，像是少女颊边未曾说破的心事。它就这样“亭亭”地“植”着，不倚靠，不攀附，不招摇，也不瑟缩。这“亭”与“植”，两个字，竟有千钧之力，道尽了一种完整的、自足的姿态。
我忽然想起《爱莲说》里的句子来。周敦颐写它“中通外直，不蔓不枝”，原是极精准的。这“中通”，是心地的澄明与通达，无有窒碍；这“外直”，是行止的端方与刚正，不假曲折。眼前的这一枝，不正是这八个字活生生的注脚么？它不像藤萝，必要寻个依靠，绕出百转千回的心思；也不像桃李，拼却一身的浓艳，去博取蜂蝶的片刻欢心。它只是静静地、从自己生命的最深处汲取力量，将那力量化作一根脊梁似的绿茎，托举起属于自己的花朵。风雨来时，它随风俯仰，但那俯仰之中，自有一种韧性的挺拔，根，是绝不移动的。
看着它，我竟有些自惭形秽了。我们这些在尘世中奔走的人，终日里思虑的，何尝不是“依靠”与“被看”？总想寻一处荫庇，总想得几声喝彩，于是不自觉地弯下了腰，曲下了膝，将精神的脊骨，软化在种种现实的泥淖里。心思被蔓生的欲望缠绕，行动被枝节的关系牵扯，早已失了那一份“通”与“直”的清爽。我们看花，常看其色、嗅其香，惊叹其美，却往往忽略了，那支撑着一切绚烂的、沉默而笔直的存在，才是生命最根本的尊严。
雨不知何时住了。云隙间漏下几缕薄薄的日光，斜斜地照在莲上。那花仿佛被这光轻轻唤醒，瓣上的水珠折射出细碎的虹彩。它依旧静默，但在这光中，那“亭亭净植”的影像，却愈发清晰而强烈，像一枚温润却不可磨灭的印章，猛地摁进了我的心里。我知道，这塘终会复归于沉寂，这莲也终会凋零。但有些东西，一旦被看见，便不会再消失。譬如这风雨浊世中，一份不假外求的直立；譬如这纷扰心绪里，一点终于寻回的、清静的植根。
我转身离去，脚步似乎比来时稳了些。身后的野塘重又隐入迷蒙的烟水，但那枝莲，已不在眼中，而在心里，亭亭地，净植着。